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A minha alma glorifica o Senhor! Poetas Portugueses |
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A CRUZ MUTILADA |
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Amo-te, ó cruz, no vértice firmada De esplêndidas igrejas; Amo-te quando à noite, sobre a campa, Junto ao cipreste alvejas; Amo-te sobre o altar, onde, entre incensos, As preces te rodeiam; Amo-te quando em préstito festivo As multidões te hasteiam; Amo-te erguida no cruzeiro antigo, No adro do presbitério, Ou quando o morto, impressa no ataúde,
Guias ao
cemitério; Núncia do crime, a que deveu a terra Do assassinado o pó;
Porém,
quando mais te amo, Antes de o sol se pôr,
Na clareira
da serra,
E o dia últimos raios Com o luar mistura, E o seu hino da tarde O pinheiral murmura. |
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Que harmonia suave É esta, que na mente Eu sinto murmurar, Ora profunda e grave, Ora meiga e cadente, Ora que faz chorar? Porque da morte a sombra, Que para mim em tudo Negra se reproduz, Se aclara, e desassombra Seu gesto carrancudo, Banhada em branda luz? Porque no coração Não sinto pesar tanto O férreo pé da dor, E o hino da oração, Em vez de irado canto, Me pede íntimo ardor?
És tu, meu anjo, cuja voz divina Vem consolar a solidão do enfermo, E a contemplar com placidez o ensina De curta vida o derradeiro termo?
Oh, sim!, és tu, que na infantil idade, Da aurora à frouxa luz, Me dizias: «Acorda, inocentinho, Faze o sinal da Cruz.» És tu, que eu via em sonhos, nesses anos De inda puro sonhar, Em nuvem d’ouro e púrpura descendo Coas roupas a alvejar. És tu, és tu!, que ao pôr do Sol, na veiga, Junto ao bosque fremente, Me contavas mistérios, harmonias Dos Céus, do mar dormente. És tu, és tu.', que, lá, nesta alma absorta Modulavas o canto, Que de noite, ao luar, sozinho erguia Ao Deus três vezes santo. És tu, que eu esqueci na idade ardente Das paixões juvenis, E que voltas a mim, sincero amigo, Quando sou infeliz. Sinto a tua voz de novo, Que me revoca a Deus: Inspira-me a esperança, Que te seguiu dos Céus!... |
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Nas horas do silêncio, à meia-noite, Eu louvarei o Eterno! Ouçam-me a Terra, e os mares rugidores, E os abismos do Inferno. Pela amplidão dos Céus meus cantos soem, E a Lua resplendente Pare em seu giro, ao ressoar nesta harpa O hino do Omnipotente.
Antes de tempo haver, quando o infinito Media a eternidade, E só do vácuo as solidões enchia De Deus a imensidade, Ele existia, em sua essência envolto, E fora dele o nada: No seio do Criador a vida do homem Estava ainda guardada: Ainda então do mundo os fundamentos Na mente se escondiam De Jeová, e os astros fulgurantes Nos céus não se volviam.
Eis o Tempo, o Universo, o Movimento Das mãos solta o Senhor: Surge o Sol, banha a Terra, e desabrocha Nesta a primeira flor: Sobre o invisível eixo range o globo: O vento o bosque ondeia: Retumba ao longe o mar: da vida a força A natureza anseia!
Quem, dignamente, ó Deus, há-de louvar-Te, Ou cantar Teu poder? Quem dirá de Teu braço as maravilhas, Fonte de todo o ser, No dia da Criação; quando os tesouros Da neve amontoaste; Quando da Terra nos mais fundos vales As águas encerraste?!
E eu onde estava, quando o Eterno os mundos, Com dextra poderosa, Fez, por lei imutável, se librassem Na mole ponderosa? Onde existia então? No tipo imenso Das gerações futuras; Na mente do meu Deus. Louvor a Ele Na Terra e nas alturas! Oh, quanto é grande o rei das tempestades, Do raio, e do trovão! Quão grande o Deus, que manda, em seco estio, Da tarde a viração! Por Sua providência nunca, embalde, Zumbiu mínimo insecto; Nem volveu o elefante, em campo estéril, Os olhos inquieto. Não deu Ele à avezinha o grão da espiga, Que ao ceifador esquece; Do norte ao urso o sol da Primavera, Que o reanima e aquece? Não deu Ele à gazela amplos desertos, Ao cervo a amena selva, Ao flamingo os pauis, ao tigre o antro, No prado ao touro a relva? Não mandou Ele ao mundo, em luto e trevas, Consolação e luz? Acaso em vão algum desventurado Curvou-se aos pés da Cruz? A quem não ouve Deus? Somente ao ímpio No dia da aflição, Quando pesa sobre ele, por seus crimes, Do crime a punição.
Homem, ente imortal, que és tu perante A face do Senhor? És a junça do brejo, harpa quebrada Nas mãos do trovador! Olha o velho pinheiro, campeando Entre as neves alpinas: Quem irá derribar o rei dos bosques Do trono das colinas? Ninguém! Mas ai do abeto, se o seu dia Extremo Deus mandou! Lá correu o aquilão: fundas raízes Aos ares lhe assoprou. Soberbo, sem temor, saiu na margem Do caudaloso Nilo, O corpo monstruoso ao sol voltando, Medonho crocodilo. De seus dentes em roda o susto habita; Vê-se a morte assentada Dentro em sua garganta, se descerra A boca afogueada: Qual duro arnês de intrépido guerreiro É seu dorso escamoso; Como os últimos ais de um moribundo Seu grito lamentoso: Fumo e fogo respira quando irado; Porém, se Deus mandou, Qual do norte impelida a nuvem passa, Assim ele passou!
Teu nome ousei cantar! Perdoa, ó Nume; Perdoa ao teu cantor! Dignos de ti não são meus frouxos hinos, Mas são hinos de amor. Embora vis hipócritas te pintem Qual bárbaro tirano: Mentem, por dominar com férreo ceptro O vulgo cego e insano. Quem os crê é um ímpio! Recear-te É maldizer-te, ó Deus; É o trono dos déspotas da Terra Ir colocar nos Céus. Eu, por mim, passarei entre os abrolhos Dos males da existência Tranquilo, e sem temor, à sombra posto Da Tua Providência.
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